Salon Japonnais

Ô toi dont l'oeil est noir, les tresses noires, les chairs blondes, écoute-moi, ô ma folâtre louve !

J'aime tes yeux fantasques, tes yeux qui se retroussent sur les tempes ;

j'aime ta bouche rouge comme une baie de sorbier, tes joues rondes et jaunes ;

J'aime tes pieds tors, ta gorge roide, tes grands ongles lancéolés, brillants comme des valves de nacre.

J'aime, ô mignarde louve, ton énervant nonchaloir, ton sourire alangui, ton attitude indolente, tes gestes mièvres.

J'aime, ô louve câline, les miaulements de ta voix,

j'aime ses tons ululants et rauques, mais j'aime par-dessus tout,

j'aime à en mourir, ton nez, ton petit nez qui s'échappe des vagues de ta chevelure,

comme une rose jaune éclose d'ans un feuillage noir.

Mèng Hào Rán (689 – 740)

Aube de printemps
Dans la torpeur printanière on n’a pas saisi l’aube.
De tous côtés s’entendent chanter les oiseaux.
Toute la nuit ce bruit de vent et de pluie…
Les pétales tombés, qui saurait les compter ?

Chūn xiǎo
Chūn mián bù jué xiǎo,
Chù chù wén tí niăo.

Yè lái fēng yǔ shēng,  
Huā luò zhī duō shǎo.